Девочка перебирает камни, ласковым медом струятся волосы. "Этот вот, белый ...его - куда мне?" - шепчет неровным и тихим голосом.
Тысячу лет целовал ручей их, пересыпались водой окатыши... Лето за летом летит звончее - конными рыцарями у ратуши.
Девушка смотрит на свет кристаллы - эти на бусы, а те - для броши бы... Как-то ведунья ей нагадала: "Станешь счастливой, не будешь брошенной!"
Встретила парня, смирила нрав, да верила свято, ждала, что сбудется. Милый ушел воевать за правду в горы, похожие на верблюдицу.
Там и остался, в чужих ущельях - кровь на закате разлил по каменным тропам. И тучи, уйдя в похмелье, пики вершин озаряли пламенем...
Женщина молча сплетает нити. Лето за летом как свечки плавятся. Солнце застыло над ней в зените - вроде обычная, не красавица,
и застывают в глазах узоры - облако да ВАСИЛЬКИ над склонами. Шепчет старинные наговоры - дома, за стенами небелёными
есть только мир, тишина и чудо мига создания, со-творения. Тает под солнышком снежной грудой память - холодные наслоения прошлого.
Капают понемногу - и воплощаются в украшениях: нитью жемчужной - молитвы богу, бронзовым бисером - прегрешения,
в центре, опалом прозрачной масти - счастье, зашедшее на минуточку... Нынче ее называют - "мастер".
Только не легче от слов - ничуточки...
(с) Алина Марк